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Et là c'est le drame

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Aujourd'hui j'ai entrepris de me couper les cheveux à la tondeuse, comme je fais souvent depuis que jai remarquéque je fais ça mieux (d'habitude) qu'un coiffeur. Petite pause pour aller voir si les résultats del'agreg sont tombés. Je reprends mon ouvrage et là c'est le drame, je n'avais pas fait attention au fait que j'avais renfoncé le sabot au maximum... J'ai le crane complètement rasé au dessus de l'oreille sur, allez, deux cm sur deux cm, c'est totalement ridicule, surtout à 15 jours d'un mariage auquel je serai témoin, rien que ça.

Alors petit sondage pour trouver une solution : préférez-vous que je me rase le crane, hop là, net et sans bavure, ou que je garde mon côté punk rebelle avec ces quelques cm2 de crane apparent ? Dois-je acheter une casquette ? Ressortir ma perruque de marquis ? Dans la mesure où je ne peux évidemment pas sortir avec une tête pareille, qui voudra bien venir me porter un couvre chef digne de ce nom ? Je suis même prêt à lâcher mon adresse, mes enfants, voire à payer...

Et si vous êtes sage, je vous mettrai une photo...

Edit : c'est bien pire que ça, c'est en fait une bande large de 2 bons cm et longue d'au moin 4 qui zèbre désormais mon élégante coiffure...

J'aime aussi beaucoup Jeanne et Pina !

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Au dernier Festival d’Avignon, France Culture avait offert aux spectateurs de la cour d’honneur du palais des papes, et en direct à ses auditeurs, une lecture de Quartett, de Heiner Muller, contraction des Liaisons dangereuses en 22 pages, par Jeanne Moreau et Sami Frey. Je me rappelle m’être couché sur mon lit et avoir fermé les yeux, vers 22 heures. Quand je les ai rouverts, 1h20 plus tard, la nuit était tombée, le silence régnait, je sortais d’un doux rêve bercé par la voix rauque et posée, si pleine de lumière et d’intelligence de Jeanne Moreau, par celle, plus sournoise et un brin dandy, affectée, perverse, de Sami Frey. La marquise et le vicomte remettent ça au théâtre de la Madeleine jusqu’au 28 juin, et c’est toujours aussi magique.

Dans Le monde daté d’il y a quelques jours, une critique assez vive contre la dernière création de Pina Bausch, du type de celles de ces vieux grincheux qui à chaque nouveau Woody Allen se fendent d’un « Woody, qui n’est plus Woody. » Aussi le critique de conclure par un « Pina, qui n’est plus Pina, » ou à peu près… Un peu fauché et officiellement débordé, j’ai d’abord pensé m’en passer. Et puis, flairant le snobisme intellectuel de gauche de ce critique, je me suis dit que j’allais me mettre au Figaro et surtout, dans la queue pour obtenir une place en dernière minute.

Après 2h30 d’attente, me voila donc dans l’arène, et au troisième rang passé l’entracte, avec le bonheur de constater que les fâcheux ont raison : Pina fait les mêmes spectacles d’année en année. Ce qui signifie que chaque année sa nouvelle création, ici : Bamboo Blues, est éblouissante et merveilleuse, et c’est jusque début juillet au Théâtre de la Ville, c'est archi complet comme tous les ans, allez faire la queue dès 18h. Certes, ces solos de femmes qui ont toutes le même physique (1m80, cheveux longs jusqu’aux fesses shampouinés au L’oréal trois fois par jour) et donnent l’impression de faire chaque fois la même chose, un peu chiante d’ailleurs, je suis d’accord, c’est pas le plus fantastique. Trop de féminité tue la féminité.

Mais les danseurs, mon dieu, les danseurs… Canons, comme il se doit, excellents, énergiques, épatants. Tous. Que l’un d’eux entre en scène et le spectacle s’envole. J’ai failli pleurer à la reprise. Je ne parle pas de la musique. Je ne sais pas où Pina Bausch la trouve mais à chaque fois le spectateur entre en lévitation dès la première note, s’évade (en Inde, en l’occurrence), oubliantpour deux heures l’existence d’un monde sensible dans lequel il n’a aucune envie de retourner lorsque la lumière se rallume.

Cette année, contrairement à l’an passé, Pina Bausch est venue saluer. Passant quelques minutes plus tard devant la sortie des artistes et croisant quelques danseurs, je n’ai pas eu à attendre bien longtemps la sortie de ce petit bout de femme de 40 kilos maximum à mon avis. La tristesse au fond des yeux, la modestie dans le vêtement, la discrétion dans le maintien. J’ai à peine eu le temps, mains jointes sur le cœur comme une grosse pédale, de la remercier, de la féliciter, de lui dire de continuer, et de lui donner rendez-vous l’an prochain, de nouveau au théâtre de la Ville, pour sa nouvelle création. Un regard par dessous, une esquisse de sourire, un murmure de remerciement, un court salut de la main en se retournant. Elle était déjà partie…

Catherine, je vous aime.

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J'aurais voulu écrire une longue et lyrique note évoquant avec passion toute l'émotion qui m'a envahi ce soir durant les deux heures trente que dure Un conte de Noël. Mais l'émotion n'est pas retombée sur le chemin du retour, pas plus qu'à l'instant où j'écris ces lignes. Aussi je sèche devant ma page blanche et me contenterai d'un cri d'amour à Catherine Deneuve.

Historic Partie !!!

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Les soirées de ma bonne copine Kikah sont toujours très arrosées, et toujours très n'importe quoi. Surtout quand il faut venir déguisé. Réunion de la Ligue des gentlemen extraodinaire, donc, où l'on a pu croiser une Isabelle Huppert évadée du plateau de 8 Femmes, un César avant Gergovie, une fashion victime années '80, une goudou des années' 20, une Mylène en Pour vu qu'elles soient douces, une Lara Croft au fouet bien acéré, une Victoria Beckham en corset, un marquis aux faux airs de Lagerfeld et un Adam en très simple apareil...

Mireille Mathieu est blonde et italienne !

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La preuve !!!

http://youtube.com/watch?v=ljw-Kl1WHiE&feature=related

Yves Saint Laurent est mort.

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Pensée émue pour Catherine Deneuve...

Plus c'est gros... plus c'est gros...

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Ce soir, je remontais la rue Beaubourg avec La Mariée (The Bride), à l'oreille, compatissante et jamais lassée, de qui je me lamentais de ce que le jeune homme dont je ferais plus que volontiers mon quatre heures ne me rappelant pas, j'espérais qu'il avait une bonne excuse. Me rappelant Les 400 coups, je l'imaginai soudain me dire que sa mère était morte, excuse qu'invente le petit Doinel qui a fait l'école buissonnière, car, comme lui dit son ami, "Plus c'est gros, mieux ça passe." Sauf qu'il a fallu que je m'écrie "Plus c'est gros, mieux ça passe" au moment même où nous croisions trois mâles partant chasser le mâle, ce qui me valut de la part de l'un d'entre eux un magnifique : "Ben on s'emmerde pas ! "

J'en ris encore.