Plus c'est gros... plus c'est gros...

Ce soir, je remontais la rue Beaubourg avec La Mariée (The Bride), à l'oreille, compatissante et jamais lassée, de qui je me lamentais de ce que le jeune homme dont je ferais plus que volontiers mon quatre heures ne me rappelant pas, j'espérais qu'il avait une bonne excuse. Me rappelant Les 400 coups, je l'imaginai soudain me dire que sa mère était morte, excuse qu'invente le petit Doinel qui a fait l'école buissonnière, car, comme lui dit son ami, "Plus c'est gros, mieux ça passe." Sauf qu'il a fallu que je m'écrie "Plus c'est gros, mieux ça passe" au moment même où nous croisions trois mâles partant chasser le mâle, ce qui me valut de la part de l'un d'entre eux un magnifique : "Ben on s'emmerde pas ! "

J'en ris encore.

Encore ELLE !

De retour de Turin, traduction instantannée par votre serviteur d'un article trouvé dans un quotidien gratuit local.

"Toujours en jambe, Kylie (Mercredi, les 40 ans de "la Minogue". La popstar aux 60 millions de disques, guérie du cancer, revient briller.)

Mai 2005 : Kylie Minogue annulle sa tournée et, comme un éclair déchirant un ciel serein, annonce qu'elle a un cancer du sein. La tumeur en est au stade initial, mais la popstar australienne jette un vent de panique, non seulement auprès chez sa famille et de ses amis, mais aussi chez les producteurs de musique et ses milliers de fans dispersés dans le monde entier. Cela pourrait être la fin d'une femme au faît, à seulement 37 ans, de sa splendeur et de sa carrière.

C'est en fait un nouveau départ. Parce que la blondinette (elle mesure 1m57) est guérie un an plus tard. Et elle revient. Plus forte qu'avant. Plus belle, si c'est toutefois possible. Elle revient prendre son statut de diva, de star. Aujourd"hui, alors qu'elle a pile 40 ans (elle les fête mercredi), Kylie a plus d'une raison de trinquer : 20 ans sont passés depuis qu'elle chantonnait Locomotion et I Should Be so Lucky, ses premiers tubes. Et elle est encore sur la brèche. Elle a joué, chanté en duo (avec Nick Cave et Robbie Williams, pourne citer que ces deux géants), souffert et lutter à cause de l'amour. Mais elle est encore là. A danser et faire danser, à parcourir le monde, à faire rêver.

Née à Melbourne le 28 mai 68 de Ron et Carol, aînée de 3 enfants, elle a une soeur assez connue (Dannii, elle aussi chanteuse), a vendu plus de 60 millions de disques et est devenue Membre de l'Empire britannique. Elle commence très jeune à jouer dans le feuilleton à l'eau de rose Neighbours, retransmis aussi au Royaume-Uni. Dans le années 80 arrive le déclic avec des tubes dance come Got to be certain, et l'ascension semble irrésistible. Mais quelque chose se casse. Et, du milieu des années 90 à 2001, elle rentre dans l'ombre.

Jusqu'à son retour par la grande porte lorsque, en 2001, sort l'entêtant Can't get you out of my head, extrait de l'album Fever, qui entre dans les 50 meilleurs ventes de l'histoire de la musique. Du même album sortent [je recopie pas les 4 titres, trop long, NDT], 4 autres tubes géniaux.

Courtisée par la mode, sex symbol, supergooglisée et gratifiée du titre de "Jambes les plus sexy de la pop", elle chauffe les salles ces jours ci avec l'X Tour 2008, titre inspiré de son dernier album, X, justement, choisi par ses fans au moyen d'un sondage. Mais plus que du facteur X, il faudrait parler de facteur K. " 

Merveilleux, non ? Bon, ce n'est pas tout, mais cette nuit je me suis couché ivre mort à 4h de retour d'une soirée gay où l'on m'a d'ailleurs fort courtisé (je dis ça je dis rien), et mon train partait à 8h du mat. J'ai besoin d'un masque et d'un bain, aussi je me retire. 

La rumeur...

Aujourd"hui, c'est mon anniversaire. Pour fêter ça, je vous fais un petit cadeau dont je ne me lasse pas moi-même, un grand classique que vous connaissez sans doute déjà tous par coeur, mais c'est juste comme ça, "pour le plaisir", "histoire de", juste pour rire.

http://youtube.com/watch?v=BZ2d_EyNc2g

 

Jeu concours

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Au royaume des anges

Il vous reste deux jours pour non pas "liquider l'héritage de mai 68", phrase fort en vogue depuis un certain meeting à Bercy, mais pour vous précipiter au Théâtre du Rond-Point, où l'on donne demain samedi et après-demain dimanche Angels in America, la pièce culte, dans la mise en scène magnifique de Kristof Warlikowski, metteur en scène polonais régulièrement hué à l'Opéra Bastille, mais adulé, et à juste titre, au théâtre. C'est en polonais surtitré et ça dure près de six heures (entracte compris), mais il faut bien tout ce temps pour voir se nouer, dénouer, renouer les liens qui unissent tous les personnages de ce drame des années SIDA dans un décor unique qui se fait tour à tour cimetière, salon, plage, banquise, chambre, couloir d'hôpital, boutique de vêtements, dans des lumières d'une douceur folle et qu'accompagne presque en permanence une musique tout aussi discrète qu'appropriée et qui fait s'enchainer les scènes dans un tempo tranquille qui berce littéralement le spectateur. C'est violent, c'est dur, c'est fort. C'est surtout bouleversant et plein d'espoir. Et c'est merveilleux. Et c'est 10 euros pour les titutlaires de la carte Imagin'R.

J'ajoute qu'à ce type de spectacle, comme il se doit, le public est constitué quasi exclusivement de gays. Mais, à l'inverse de ceux que l'on peut trouver à l'opéra, ceux-ci sont tous jeunes et canons, ce qui ne gâche rien à la fête...

Du glamour, du vrai...

Deux affiches se partagent le prix de la niaiserie 2008 en ce moment sur les colonnes Maurice. D'abord, Jackpot (en français : Mon ami Jacques), THE film avec THE couple glamour du jour, Ashton Kutcher d'un côté, sourire d'imbécile heureux aux dents polies à l'Email diamant de pères en fils depuis 72 générations, accompagné, elle aussi en très gros plan sur dents blanchies au bicarbonate (les femmes éfèrent les produits naturels, c'est bien connu)lui donnant un air tout aussi stupide. Tous les mauvais coups sont permis (c'est l'accroche de la pub), soit, mais tous les mauvais films méritent-ils de sortir en salle ? Vous me direz que Cotillard a bien chopé un oscar... Depuis hier, second choc : après la vraie cruche blonde, la fausse cruche blonde dont on va finir par se demander si en fait elle n'est pas une vraie cruche blonde (moi j'ai plein d'amies blondes, il y en a aussi des sympas, c'est comme les homos et les immigrés, faut pas croire), j'ai nommé : Scarlett Johanson dans Le journal d'une baby-sitter. Superbe affiche qui sur un fond blanc fait s'asseoir Miss jeune fille emperlousée, tirant la geule, yeux levés au ciel, chapeau de clown sur la tête, exaspérée par la tête à claque de gamin qui se tient à côté d'elle, couronne blingbling fichée sur oreilles décollées, yeux au ciel, exaspéré par sa tête à claque de Nounou (l'autre, donc), la morale de l'histoire étant qu'on ne naît pas babysitter mais qu'on le devient. Le tout en pompant sans complexe le titre d'un chef-d'oeuvre de Bunuel où fait merveille notre Jeanne nationale. Je suis à deux doigts de crier au scandale, croyez-moi. Et si vous ne voyez pas de quoi je parle, sortez.

Alors après ça, qu'on aille pas se moquer de Kylie parce qu'elle fait son entrée en Reine de la nuit (rein que ça) perchée sur un trapèze, nimbée de rais de lune dans une robe Jean-Paul Gauthier. Elle se transforme ensuite en majorette, avant de grimper dans une longue robe rouge sur un crâne géant tout d'argent,étincelant ,puis en Brigitte Bardot japonnaise avec fleurs de cerisiers, puis en femme fatale en robe bleue avec coeur rouge au décolleté (merci Jean-Paul), puis en déesse des mers trinquant avec sa troupe de marins moulés, coupe de champagne rose fluo en main, tandis qu'une étoile filante explose pour inscrire LOVE en grosses lettres rose sur l'écran de fond de scène avant que d'entonner tous en coeur Copacabana en guise de clou du spectacle. Kylie n'a plus qu'à apprendre le français et elle sera parfaite.